—¿Te imaginas, amor,
que te quisiera para siempre?
—No, es imposible siempre querer.
Se quiere en presente,
en activo,
en recíproco.
—No es imprescindible
para siempre
desenamorarse.
—Qué tragedia sería
siempre seguir amándote.
Seguir sonriendo al verte
de vez en cuando
en alguna parte.
—Por ahí
Se quiere desesperadamente
con ansia y con sorpresas.
Se quiere con el vértigo
de las películas nuevas.
Que le den a las mariposas.
Que se larguen.
Cuando se hayan ido
podré quererte
como se quieren los iguales.
Podré dejar de quererte
tranquila
si alguna vez
me sale.
—Qué raro sería quererte
sin tenerte delante
siendo feliz
en cualquier otra parte.
—El amor es a veces incómodo
como un regalo demasiado grande.
Es amor, para regalo
¿me pone un ticket
y me lo envuelve?
—Si no lo quiere,
que lo tire.
Amor:
si no te gusta,
lo devuelves.
Iberian Peninsula at Night (NASA, International Space Station, 12/04/11)
—Amarte es ver la misma película
con gente diferente.
«Es una trampa», me dije:
hazlo o no lo hagas
pero no lo intentes.
—Es posible amarte siempre.
Tendría que quererte
libre:
mientras
—sin mí—
consigues
lo que yo no he de darte.
—¿Cómo podría quererte siempre?
Soy un eco del Big Bang
una onda a punto de apagarse.
Si salgo a la ventana y grito que te quiero
cuando me vean en Andrómeda
seremos árboles.
Decíamos ayer, que nosotras no comprendíamos qué fascinaba tanto a Roberto Sáinz la casa en la que creció, hasta que la vimos. Le habían puesto el nombre del gran héroe nacional: Rubén Darío, el padre del modernismo (este poema, Divagación, gustará a los traductores del público). Para el resto: Lo fatal Dichoso el árbol, que
Es duro no poder ver lo que pinta tu pareja, más aún cuando a tu alrededor no paran de llamarlo para que muestre los cuadros, dé conferencias, o envíe fotografías. Hubo un tiempo en el que quise operarme, pero me dijeron que tendría que dejarlo todo durante diez años. Que iría de quirófano en quirófano,
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