Pobreza en cualquier parte es pobreza en todas partes

Pobreza en cualquier parte
es pobreza en todas partes.*

¿Por qué? ¿Por qué son los problemas de otros mis problemas? ¿Estamos juntos en esto? ¿Cómo podemos estar juntos en esto si no sé quiénes son, por qué estamos aquí? No puedo sentirles como siento mi cuerpo. ¿Saben mis uñas de los pies sobre mi pelo? ¿Saben mis dedos de mi corazón?

En algún lugar leí:
A menudo me pregunto
si para los demás la vida es más fácil,
o simplemente se les da mejor fingir.

Voy a las afueras de la ciudad y veo todos esos edificios, y no son las grandes urbanizaciones de casitas que me molestan, son los edificios grandes, enormes y las lucecitas parpadeantes las que me hacen pensar en hormigas, en abejas obreras y en sus insignificantes pequeñas vidas y anónimos problemas. No sé si me asusta porque soy consciente de que, en el fondo, no soy más que una abeja obrera más, en medio de su vida laboral. Ya muerta y olvidada, en el plano general de la vida. Quizá tengo miedo por todas esas pequeñas personas abeja que imagino, viviendo en sitios horribles que nunca veré, pero que puedo imaginar porque en cierto sentido, son iguales al mío. Con ese olor raro que tienen las cocinas que no son la tuya. Con los niños, y la cesta de la ropa sucia y las zurraspas. Con sus peleas y pantallas planas y facturas por pagar y aumentos y el inesperado paro. ¿Por qué me importan? ¿Por qué nunca sabrán que estoy aquí, intentando imaginar quiénes son?